LA VIEJA DUEÑA DEL ARPA

LA VIEJA DUEÑA DEL ARPA

La primera despedida de la vida que se pasa
es como una mariposa que se ha quemado las alas.
Siempre sale en la mañana la vieja dueña del arpa,
la que transita la calle adivinando las grietas.
Estructuras inconscientes armaduras hierro hueco
acomodan en sus huesos el peso de sus infiernos.

No me avises vieja eterna cuando penetres mi hora,
no quiero cantar contigo el himno de tu victoria.
Iré camino al destierro sin saber quien me derrota
soy un viejo que perdura, en la sombra, en la cornisa,
en la gaviota que vuela, en la espera de las ninfas.

Siempre que busques un verbo para nombrar tu venida
tendré en mi lápiz despierto otro verbo que te diga,
que las azules miradas de los dioses peregrinos
están moviendo la tierra cargándolas de latidos.
Corazones de ilusiones adivinan tu sigilo
y destruyen con su gloria tus ansiedades de niña.

Nunca llegarás en hora, esperando en el camino,
está el fantasma de siempre hechizando tu delirio.
La luna tiene en su pecho los nombres que has elegido
si el sol te alumbra esta noche no podrás llevarte un niño,
ni un puñado de canciones, ni la solapa de Cristo
dejarán que te despiertes esta noche de domingo.

Copyright Beatriz Ojeda
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