ALIMENTA LA LUZ

ALIMENTA LA LUZ

Alimenta la luz 
y no cubras el rostro humano de la luna,
ni manejes los vientos
 que no arrasan los huesos,
pero arranca a su círculo
 la médula de doce vientos;
domina la noche y no seas 
el sirviente del muñeco de nieve
que cincela cada tupido elemento del aire
en estrella polar clavada en un carámbano.

Alimenta el murmullo de la primavera,
 no rompas los huevos del gallo joven,
ni empujes otra vez la estación a los higos,
injerta en cambio en tu país
 esas cabalgatas de cuatro frutos;
cultiva los lugares ardientes
 en tiempo de la escarcha,
siembra granos de nieve 
por los huertos de ojos encarnados,
y en tus jóvenes años el siglo vegetal.

Y siémbralo todo, 
no olvides el terreno del señor de las moscas,
ni, como un trasgo hagas brotar
 la simiente del búho,
cerca con tus costillas de hechicero 
este planeta en forma de corazón;
de las voces mortales a los coros de ingenuos,
señor hacendado de lo alto, 
haz que surjan los cantos de la nube,
y arráncale una música 
de mandrágora a las raíces de la médula.

Rueda inhumanamente 
sobre esta cresta giratoria,
oh anillo de los mares 
no sufras cuando parta
lejos de todos mis amantes mortales
 con sonrisa a estribor;
ni cuando mi amor yazga 
en el flujo de cruzados huesos
desnudo entre los pájaros
 que registran el viento traspasados de flechas
habrás tú de girar como veleta
 sobre un eje encrespado.

Quien al darles la forma dio color a los mares
modeló a mi prójimo de arcilla y en tiempos del diluvio
llenó el arca del cielo con sus parejas coloreadas;
oh, tú el que eres gloria en los mapas informes
traza ahora desde mi ser al mundo, 
tal como yo he creado
de tu círculo en marcha una gozosa
 imagen de los hombres

Dylan Thomas