Centauro

Centauro


Un poema de Marechal, una libertad perdida y un viento que ya no sopla acariciando tu gran cola de signo primitivo. Luego, la fiebre cercana al delirio, dibuja objetos esculpiendo formas nuevas. Horas muertas desfilan monótonas, saltan la valla hasta encontrar el sueño. Enfermedad y espera. Tu cabeza levemente inclinada y tus ojos acuosos, fijos en mi cama. Incompletos los dos. Fraccionados. Alerta tu mitad y mi pobre mitad abandonada y perdida, fuera de cuadro. La llanura se extiende a fuerza de tanto verdor y círculos de árboles lejanos y horizonte sin fin por todas partes. Saltás del marco, trotás por el cuarto y comés tranquilamente geranios amarillos de mi ventana. A solas todo cobra vida, el trazado desparejo del viento, los árboles meciéndose siempre en la misma dirección y la ruta escondida que descubro una tarde y casi roza el límite.

Prohibído salir al jardín, dijo el médico.

Y vos golpeás mi corazón muy adentro para que suba a tu piel. Para ser uno



Adriana Agrelo

Como moderador suplente seré breve .Un placer leer este escrito., gracias por aportar material al foro saludos.