La perfecta y última palabra.

Al menos estamos muertos, y no sentimos el enjambre de balas
que zumban en nuestras heridas. Muchas veces, se meten por la
comisura de los labios como tábanos esplendidos, licúan plomo y
epidermis, y luego, saciadas hasta el asco, salen disparadas hacia
el sol.

Todos los cuerpos tienen colonias de balas bullendo entre sus
huesos. Por la noches se multiplican, rotan silenciosas en los
túneles, se sacan chispas unas con otras.

Una bala es una palabra impaciente. Su impacto desencadena
crónicas brutales que van aglomerándose en el papel hasta ser
estrujadas por la multitud, vueltas bolas inmensas, noria siniestra,
nuevo santuario para el panal vibrante. Una bala supera las
sentencias de cualquier filósofo o profeta. Precisa. Encuadra.
La perfecta y última palabra.

Fabricio Estrada
Honduras

Gracias por este aporte tan bueno al foro.
Un saludo con afecto.

sabra