EN LA ESQUINA DE LA AVDA. ATLANTIC Y LA C/ CLINTON
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Un día más, a las siete en punto,
uno frente a otro, como los últimos doce años.
Él con su sudadera azul con capucha
y con su cámara,
esa con la que captura el tiempo.
Yo, con mi nuevo cachorro.
Hoy, a la abuela del abrigo verde
no se le verán las ojeras,
el día amaneció lluvioso.
Y el chico de la mochila roja
se ve más cansado que otros lunes.
No está el viejo de la chaqueta gris,
ya era muy mayor.
En la farola hay un “se ha perdido” nuevo,
y en el balcón del cuarto,
el que da a la calle Clinton,
han echado las cortinas.
Y yo, en mi rincón de siempre.
Todo igual, como los doce últimos años.
Chelo de la Torre
Un día más, a las siete en punto,
uno frente a otro, como los últimos doce años.
Él con su sudadera azul con capucha
y con su cámara,
esa con la que captura el tiempo.
Yo, con mi nuevo cachorro.
Hoy, a la abuela del abrigo verde
no se le verán las ojeras,
el día amaneció lluvioso.
Y el chico de la mochila roja
se ve más cansado que otros lunes.
No está el viejo de la chaqueta gris,
ya era muy mayor.
En la farola hay un “se ha perdido” nuevo,
y en el balcón del cuarto,
el que da a la calle Clinton,
han echado las cortinas.
Y yo, en mi rincón de siempre.
Todo igual, como los doce últimos años.
Chelo de la Torre
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