SARAJEVO

SARAJEVO

Esto no es una mampara de bastidores.
Ni un idilio en Hiroshima.
Son negras flores que languidecen,
podrían manchar las páginas de un bestiario.
Aurora, autora terrible de hospitales
donde lloran aquellas muchachas rubias.
Los amigos yacen en el Estadio Olímpico.
Hay quien muere en el puente
y amaba apasionadamente la pintura:
para los francotiradores es cosa menor.
Aquí nadie recuerda al archiduque.
Ni el trineo musical de las montañas.
La misión de nuevo es sortear la herrumbre,
llegar hasta aquel cine en ruinas,
y escribir quizá una última nota:
Te espero en la Calle Lys.
He encontrado rosas y cosméticos.


José Manuel Barrado