Buenos Aires

Newton me ha exonerado. Dos palomas se adueñaron de mis pasos, haciéndolos jugar rayuela, saltando de nube en nube, mientras el astro luminoso se ofrece de tejo, asomándose esporádicamente entre las baldosas del cielo.
Observo que el techo de asfalto es custodiado por un obelisco de cabeza, intentando ser renuente por recuperar aquella ceguera instaurada por la fundacional maldición de los cíclopes hispánicos.
El smog y la fritura que emanan del cielo raso invernal, envuelven cientos de yemas amarillas que se prodigan incesantes de manera pendular y cíclica, como si el dueño invisible del mecano hubiera dispuesto un mismo movimiento a todo el diseño. Mientras, pequeñas motas desprovistas de colores llamativos se funden agolpándose en un mismo pasaje sin alegría y sin tiempo.
A medida que mis huellas se vuelven rojizas, veo que un conjunto de cartones y papeles se encadenan a otras motas, invadiéndolo todo, formando hileras ordenadas en vastos reservorios que proponen carteles invisibles de limitada supervivencia.
Y cuando el tejo se ha ido, buscando su reparo onírico en las sombras quietas, las luminosas marquesinas van desarmando ese mecano, lentamente, anunciando el momento del masivo desamparo.