Límite

Es solo un ardid, el futuro no se ha escrito
mientras la ilusión aviva el engaño,
la realidad llueve crueldad.

Y la parca ronda como jugando,
o quizás en búsqueda
de alguien con tiempo a favor
y ademán disponible.

Es ahí cuando lo cruel
puede mas que el engaño;
el futuro no verá presente
y del pasado, el calendario se encargará.

Pobreza de alma
Dureza de corazón
De profesión embuste,

Aunque engañosa

Hay días que atrae.

Luis Arturo Cerón

Un gran aporte, poesía surrealista muy buena.
Me ha encantado leerte.
Mi afecto.

sabra

Es un honor leer tu poema, este es un foro para lectores y los poetas estamos a su servicio y es un gusto contar con tu aporte. Abrazos cordiales.