Aniuta de Antón Chéjov

Aniuta

Por la peor habitación del detestable Hotel Lisboa paseábase infatigablemente el
estudiante de tercer año de Medicina Stepan Klochkov. Al par que paseaba,
estudiaba en voz alta. Como llevaba largas horas entregado al doble ejercicio,
tenía la garganta seca y la frente cubierta de sudor.
Junto a la ventana, cuyos cristales empañaba la nieve congelada, estaba sentada
en una silla, cosiendo una camisa de hombre, Aniuta, morenilla de unos
veinticinco años, muy delgada, muy pálida, de dulces ojos grises.
En el reloj del corredor sonaron, catarrosas, las dos de la tarde; pero la
habitación no estaba aún arreglada. La cama hallábase deshecha, y se veían,
esparcidos por el aposento, libros y ropas. En un rincón había un lavabo nada
limpio, lleno de agua enjabonada.
- El pulmón se divide en tres partes -recitaba Klochkov-. La parte superior llega
hasta cuarta o quinta costilla...
Para formarse idea de lo que acababa de decir, se palpó el pecho.
- Las costillas están dispuestas paralelamente unas a otras, como las teclas de un
piano -continuó- Para no errar en los cálculos, conviene orientarse sobre un
esqueleto o sobre un ser humano vivo... Ven, Aniuta, voy a orientarme un poco...
Aniuta interrumpió la costura, se quitó el corpiño y se acercó. Klochkov se sentó
ante ella, frunció las cejas y empezó a palpar las costillas de la muchacha.
- La primera costilla -observó- es difícil de tocar. Está detrás de la clavícula...
Esta es la segunda, esta es la tercera, esta es la cuarta... Es raro; estás delgada, y,
sin embargo, no es fácil orientarse sobre tu tórax... ¿Qué te pasa?
- ¡Tiene usted los dedos tan fríos!...
- ¡Bah! No te morirás... Bueno; esta es la tercera, esta es la cuarta... No, así las
confundiré... Voy a dibujarlas...
Cogió un pedazo de carboncillo y trazó en el pecho de Aniuta unas cuantas
líneas paralelas, correspondientes cada una a una costilla.
- ¡Muy bien! Ahora veo claro. Voy a auscultarte un poco. Levántate.
La muchacha se levantó y Klochkov empezó a golpearle con el dedo en las
costillas. Estaba tan absorto en la operación, que no advertía que los labios, la
nariz y las manos de Aniuta se habían puesto azules de frío. Ella, sin embargo,
no se movía, temiendo entorpecer el trabajo del estudiante. «Si no me estoy
quieta -pensaba- no saldrá bien de los exámenes.

- ¡Sí, ahora todo está claro! -dijo por fin él, cesando de golpear-. Siéntate y no
borres los dibujos hasta que yo acabe de aprenderme este maldito capítulo del
pulmón. Y comenzó de nuevo a pasearse, estudiando en voz alta. Aniuta, con las
rayas negras en el tórax, parecía tatuada. La pobre temblaba de frío y pensaba.
Solía hablar muy poco, casi siempre estaba silenciosa, y pensaba, pensaba sin
cesar.
Klochkov era el sexto de los jóvenes con quienes había vivido en los últimos seis
o siete años. Todos sus amigos anteriores habían ya acabado sus estudios
universitarios, habían ya concluido su carrera, y, naturalmente, la habían
olvidado hacía tiempo. Uno de ellas vivía en París, otros dos eran médicos, el
cuarto era pintor de fama, el quinto había llegado a catedrático. Klochkov no
tardaría en terminar también sus estudios. Le esperaba, sin duda, un bonito
porvenir, acaso la celebridad; pero a la sazón se hallaba en la miseria. No tenían
ni azúcar, ni té, ni tabaco. Aniuta apresuraba cuanto podía su labor para llevarla
al almacén, cobrar los veinticinco copecs y comprar tabaco, té y azúcar.
- ¿Se puede? -preguntaron detrás de la puerta.
Aniuta se echó a toda prisa un chal sobre los hombros.
Entró el pintor Fetisov.
- Vengo a pedirle a usted un favor -le dijo a Klochkov-. ¿Tendría usted la bondad
de prestarme, por un par de horas, a su gentil amiga? Estoy pintando un cuadro
y necesito una modelo.
- ¡Con mucho gusto! -contestó Klochkov-. ¡Anda, Aniuta!
- ¿Cree usted que es un placer para mí? -murmuró ella.
- ¡Pero mujer! -exclamó Klochkov-. Es por el arte... Bien puedes hacer ese
pequeño sacrificio.
Aniuta comenzó a vestirse.
- ¿Qué cuadro es ése? -preguntó el estudiante.
- Psiquis. Un hermoso asunto; pero tropiezo con dificultades. Tengo que
cambiar todos los días de modelo. Ayer se me presentó una con las piernas
azules. «¿Por qué tiene usted las piernas azules?», le pregunté. Y me contestó:
«Llevo unas medias que se destiñen...» Usted siempre a vueltas con la Medicina,
¿eh? ¡Qué paciencia! Yo no podría...
- La Medicina exige un trabajo serio.
- Es verdad... Perdóneme, Klochkov; pero vive usted... como un cerdo. ¡Que
sucio está esto

- ¿Qué quiere usted que yo haga? No puedo remediarlo. Mi padre no me manda
más que doce rublos al mes, y con ese dinero no se puede vivir muy
decorosamente.
- Tiene usted razón; pero... podría usted vivir con un poco de limpieza. Un
hombre de cierta cultura no debe descuidar la estética, y usted... La cama
deshecha, los platos sucios...
- ¡Es verdad! -balbuceó confuso Klochkov-. Aniuta está hoy tan ocupada que no
ha tenido tiempo de arreglar la habitación.
Cuando el pintor y Aniuta se fueron, Klochkov se tendió en el sofá y siguió
estudiando; mas no tardó en quedarse dormido y no se despertó hasta una hora
después. La siesta lo había puesto de mal humor. Recordó las palabras de
Fetisov, y, al fijarse en la pobreza y la suciedad del aposento, sintió una especie
de repulsión. En un porvenir próximo recibiría a los enfermos en su lujoso
gabinete, comería y tomaría el té en un comedor amplio y bien amueblado, en
compañía de su mujer, a quien respetaría todo el mundo...; pero, a la sazón...,
aquel cuarto sucio, aquellos platos, aquellas colillas esparcidas por el suelo...
¡Qué asco! Aniuta, por su parte, no embellecía mucho el cuadro: iba mal vestida,
despeinada...
Y Klochkov decidió separarse de ella en seguida, a todo trance. ¡Estaba ya hasta
la coronilla!
Cuando la muchacha, de vuelta, estaba quitándose el abrigo, se levantó y le dijo
con acento solemne:
- Escucha, querida... Siéntate y atiende. Tenemos que separarnos. Yo no puedo
ni quiero ya vivir contigo.
Aniuta venía del estudio de Fetisov fatigada, nerviosa. El estar de pie tanto
tiempo había acentuado la demacración de su rostro. Miró a Klochkov sin decir
nada, temblándole los labios.
- Debes comprender que, tarde o temprano, hemos de separarnos. Es fatal. Tú,
que eres una buena muchacha y no tienes pelo de tonta, te harás cargo.
Aniuta se puso de nuevo el abrigo en silencio, envolvió su labor en un periódico,
cogió las agujas, el hilo...
- Esto es de usted -dijo, apartando unos cuantos terrones de azúcar.
Y se volvió de espaldas para que Klochkov no la viese llorar.
- Pero ¿por qué lloras? -preguntó el estudiante.
Tras de ir y venir, silencioso, durante un minuto a través de la habitación,
añadió con cierto embarazo

- ¡Tiene gracia!... Demasiado sabes que, tarde o temprano, nuestra separación es
inevitable. No podemos vivir juntos toda la vida.
Ella estaba ya a punto, y se volvió hacia él, con el envoltorio bajo el brazo,
dispuesta a despedirse. A Klochkov le dio lástima...
«Podría tenerla -pensó- una semana más conmigo. ¡Sí, que se quede! Dentro de
una semana le diré que se vaya.»
Y, enfadado consigo mismo por su debilidad, le gritó con tono severo:
- Bueno; ¿qué haces ahí como un pasmarote? Una de dos: o te vas, o si no
quieres irte te quitas el abrigo y te quedas. ¡Quédate si quieres!
Aniuta se quitó el abrigo sin decir palabra, se sonó, suspiró, y con tácitos pasos
se dirigió a su silla de junto a la ventana.
Klochkov cogió su libro de medicina y empezó de nuevo a estudiar en voz alta,
paseándose por el aposento.
«El pulmón se divide en tres partes. La parte superior...»
En el corredor alguien gritaba a voz en cuello:
- ¡Grigory, tráeme el samovar

¡Chist!

Iván Krasnukin, periodista de no mucha importancia, vuelve muy tarde a su
hogar, con talante desapacible, desaliñado y totalmente absorto. Tiene el
aspecto de alguien a quien se espera para hacer una pesquisa o que medita
suicidarse. Da unos paseos por su despacho, se detiene, se despeina de un
manotazo y dice con tono de Laertes disponiéndose a vengar a su hermana:
-¡Estás molido, moralmente agotado, te entregas a la melancolía, y, a pesar de
todo, enciérrate en tu despacho y escribe! ¿Y a esto se llama vida? ¿Por qué no
ha descrito nadie la disonancia dolorosa que se produce en el alma de un
escritor que está triste y debe hacer reír a la gente o que está alegre y debe verter
lágrimas de encargo? Yo debo ser festivo, matarlas callando, e ingenioso, pero
imagínese que me entrego a la melancolía o, una suposición, ¡que estoy
enfermo, que ha muerto mi niño, que mi mujer está de parto!...
Dice todo esto agitando los brazos y moviendo los ojos desesperadamente...
Luego entra en el dormitorio y despierta a su mujer.
-Nadia -le dice-, voy a escribir... Te ruego que no me molesten, me es imposible
escribir si los niños chillan, si las cocineras roncan... Procura que tenga té y... un
bistec, ¿eh?... Ya lo sabes, no puedo escribir sin té... El té es lo que me sostiene
cuando trabajo.
Aquí nada es resultado del azar, del hábito, sino que todo, hasta la cosa más
insignificante, denota una madura reflexión y un programa estricto. Unos
pequeños bustos y retratos de grandes escritores, una montaña de borradores,
un volumen de Belinski con una página doblada, una página de periódico,
plegada negligentemente, pero de manera que se ve un pasaje encuadrado en
lápiz azul, y al margen, con grandes letras, la palabra: "¡Vil!" También hay una
docena de lápices con la punta recién sacada y unos cortaplumas con plumas
nuevas, para que causas externas y accidentes del género de una pluma que se
rompe no puedan interrumpir, ni siquiera un segundo, el libre impulso
creador... Krasnukin se recuesta contra el respaldo del sillón y, cerrando los
ojos, se abisma en la meditación del tema. Oye a su mujer que anda arrastrando
las zapatillas y parte unas astillas para calentar el samovar. Que no está aún
despierta del todo se adivina por el ruido de la tapadera del samovar y del
cuchillo que se le caen a cada instante de las manos. No se tarda en oír el ruido
del agua hirviendo y el chirriar de la carne. La mujer no cesa de partir astillas y
de hacer sonar las tapas redondas y las puertecillas de la estufa. De pronto,
Krasnukin se estremece, abre unos ojos asustados y olfatea el aire.
-¡Dios mío, el óxido de carbono! -gime con una mueca de mártir-. ¡El óxido de
carbono! ¡Esta mujer insoportable se empeña en envenenarme! ¡Dime, en el
nombre de Dios, si puedo escribir en semejantes condiciones

Corre a la cocina y se extiende en lamentaciones caseras. Cuando, unos
instantes después, su mujer le lleva, caminando con precaución sobre la punta
de los pies, una taza de té, él se halla, como antes, sentado en su sillón, con los
ojos cerrados, abismado en su tema. Está inmóvil, tamborilea ligeramente en su
frente con dos dedos y finge no advertir la presencia de su mujer... Su rostro
tiene la expresión de inocencia ultrajada de hace un momento. Igual que una
jovencita a quien se le ofrece un hermoso abanico, antes de escribir el título
coquetea un buen rato ante sí mismo, se pavonea, hace carantoñas... Se aprieta
las sienes o bien se crispa y mete los pies bajo el sillón, como si se sintiese mal o
entrecierra los ojos con aire lánguido, como un gato tumbado sobre un sofá...
Por último, y no sin vacilaciones, adelanta la mano hacia el tintero y, como
quien firma una sentencia de muerte, escribe el título...
-¡Mamá, agua! -grita la voz de su hijo.
-¡Chist! -dice la madre-. Papá escribe. Chist...
Papá escribe a toda velocidad, sin tachones ni pausas, sin tiempo apenas para
volver las hojas. Los bustos y los retratos de los escritores famosos contemplan
el correr de su pluma, inmóviles, y parecen pensar: "¡Muy bien, amigo mío!
¡Qué marcha!"
-¡Chist! -rasguea la pluma.
-¡Chist! -dicen los escritores cuando un rodillazo los sobresalta, al mismo
tiempo que la mesa. Bruscamente, Krasnukin se endereza, deja la pluma y aguza
el oído... Oye un cuchicheo monótono... Es el inquilino de la habitación
contigua, Tomás Nicolaievich, que está rezando sus oraciones.
-¡Oiga! -grita Krasnukin-. ¿Es que no puede rezar más bajo? No me deja
escribir.
-Perdóneme -responde tímidamente Nicolaievich.
-¡Chist!
Cuando ha escrito cinco páginas, Krasnukin se estira de piernas y brazos,
bosteza y mira el reloj.
-¡Dios mío, ya son las tres! -gime-. La gente duerme y yo... ¡sólo yo estoy
obligado a trabajar!
Roto, agotado, con la cabeza caída hacia a un lado, se va al dormitorio, despierta
a su mujer y le dice con voz lánguida:
-Nadia, dame más té. Estoy sin fuerzas...
Escribe hasta las cuatro y escribiría gustosamente hasta las seis, si el asunto no
se hubiese agotado. Coquetear, hacer zalamerías ante sí mismo, delante de los
objetos inanimados, al abrigo de cualquier mirada indiscreta que le atisbe,
ejercer su despotismo y su tiranía sobre el pequeño hormiguero que el destino

ha puesto por azar bajo su autoridad, he ahí la sal y la miel de su existencia. ¡De
qué manera este tirano doméstico se parece un poco al hombre insignificante,
oscuro, mudo y sin talento que solemos ver en las salas de redacción!
-Estoy tan agotado que me costará trabajo dormirme... -dijo al acostarse-.
Nuestro trabajo, un trabajo maldito, ingrato, un trabajo de forzado, agota menos
el cuerpo que el alma... Debería tomar bromuro... ¡Ay, Dios es testigo de que si
no fuera por mi familia dejaría este trabajo!... ¡Escribir de encargo! ¡Esto es
horrible!
Duerme hasta las doce o la una, con un sueño profundo y tranquilo... ¡Ay,
cuánto más dormiría aún, qué hermosos sueños tendría, cómo florecería si fuese
un escritor o un editorialista famoso o al menos un editor conocido!...
-¡Ha escrito toda la noche! -cuchichea su mujer con gesto apurado-. ¡Chist!
Nadie se atreve a hablar ni andar, ni a hacer el menor ruido. Su sueño es una
cosa sagrada que costaría caro profanar.
-¡Chist! -se oye a través de la casa-. ¡Chist

Por falta de tiempo no pude comentar este gran aporte como se merece, te dejo mi huella por aquí.Saludos

Excelente aporte, gracias por compartirlo.
Cariños.

sabra