A orillas del Tajo

Lisboa, Enero, a orillas del Tajo

Te busco en Lisboa. El poeta la llamó “la ciudad blanca”, yo la llamaría la ciudad de las luces.
Lisboa es la ciudad sin sombra.
El blanco, el rojo, el amarillo, el azul, el verde, incluso el negro. Todos los colores conforman esta
Lisboa que se descubre perezosa ante mis ojos de turista novata.
Te busco en Lisboa, en cada tranvía que pasa abarrotado de gentes variopintas.
Te busco en Lisboa. Creo hallarte, bendito espejismo, en el hervor de las pastelerías de Belem. Tu
boca, me digo, también sabe a canela.
Llueve en Lisboa. El Tajo, gris y cansado, me recuerda ahora otro río, dormido también a orillas del
invierno, a las orillas mismas del alma. Transcurre, ahora, el Tajo ante mis ojos, con su eterna
mansedumbre, por la Dauseda de los días azules y despreocupados de la infancia...Me estoy
poniendo triste. Presiento que nunca te encontraré en Lisboa, y que tampoco será nunca Dauseda
lugar de encuentro.
Cae una lágrima y se funde con las aguas metálicas del Tajo; un viandante que pasa a mi lado
amablemente me recuerda que me voy a mojar. ¿Sabes?, eran dulces sus ojos, pero no tenían ese
color de miel del campo que es el color exacto de los tuyos.
Me siento sola en Lisboa pese a que las calles son un bullir de gentes. Nada hay que preludie tu
presencia, y me digo que hay veces que los encuentros no son más que pisadas en la hojarasca, y
que sangran los pies, las manos, y hasta las lágrimas nacen hechas sangre...Y entonces tengo miedo
de encontrarte, porque puede que para cuando eso ocurra la chimenea ya esté apagada y la humedad
haya devorado aquel libro de versos que, al abrigo del fuego, dejamos entreabierto...
¿Recuerdas Dauseda, aquella tarde de invierno de versos junto al fuego?...Recorrimos la umbría de
los chopos, aspirando con ansia, aquel olor viejo a hojas caídas. Después te marchastes, la
chimenea aún encendida y el libro entreabierto...y fue como si nunca hubieras estado. Vinieron
entonces los versos más terribles haciendo añicos la calma de los días; pero también fueron
entonces los versos más hermosos, los que como vino dulcísimo me rescatan del dolor y dan alivio
a las heridas.
A veces me pregunto qué hubiera sido de mí, de nosotros, si el tiempo se hubiera detenido aquella
tarde; y me juro a mí misma que hubiera sido capaz de alcanzarte mares de ternura, y hasta te
hubiera vuelto luz las sombras de la luna...
Pero ya ves..., el tiempo nunca se detiene. El tiempo es ese ser maleducado y caprichoso que tiene
la mala costumbre de sacudirnos con rabia y devolvernos cada uno de sus asuntos...
Tampoco en esta Lisboa en la que te busco se ha detenido el tiempo. Ya ni siquiera recuerdo tu
nombre. Sólo sé que tenías azúcar en la voz y miel en los ojos. No sé si eres dios o demonio. Sé
solamente que me pusiste música en el alma y que sólo por ti me nacieron alas, y que llevo tu
sonrisa, cual mariposa, revoloteando en mi cintura.
Desde entonces voy desparramando los versos, por si entre ellos te hubieras escondido; voy
escudriñando las agendas y deshojo sin piedad las hojas muertas de los calendarios...
Y sé que sin remedio irán pasando los días, todos los días; y seguiré buscándote en cada
rostro, en cada boca, en todas las bocas que sepan decir versos...y es terrible, terrible porque sé que
no he encontrarte por más que tan cerca nos quede Dauseda y esta Lisboa, provocadora, que se
desgrana en colores.
Te escribo hoy estas palabras porque siento que se me está muriendo tu sonrisa; pero es muy tarde,
tan tarde, que temo se las lleve el viento.
P.D.: La mariposa de mi cintura, es un escorzo doloroso, va replegando las alas...y siento que es
tarde, desgraciadamente, se está haciendo cada vez más tarde.

Mª Josefa Vergel Vega
Torrejoncillo (Cáceres)