Nostalgia

Nostalgia

Recuerdo a Magdalen,
espiga de trigo británica.
Desde Londres me llevó su delgadez
lúbrica.
Su boca abierta para besar
abarcaba todo mi mentón.
Ebria, Magdalen, jugando al amor
en la escalera
sin importarle quien pasara
para subir al hotel.
¡Qué buen amigo tienes!, decía
hablando directo a la entrepierna.
Bebe, Magdalen.
En cualquier lugar del mundo que estés
bebe a nuestra salud y a nuestra fornicación.
No habernos visto otra vez tiene su gracia.
Magdalen:
delgada como el viento
que atraviesa el ojo de la cerradura;
ardiente como el whisky
que sirven en algún pub de Trafalgar Square;
loca de amor
deambulando por las calles madrileñas

¿Qué será de ti?
¿Habrás regresado a tu patria salvaje?
¿Escucharás también las canciones
de Samantha Fox, zorra como tú?
Magdalen, mi mujer de hierro,
mi puente tendido entre Colombia
y la isla británica.
Quisiera llegar a tu casa,
por debajo del mar,
caminando abrazado a tu cintura,
encontrarte en una próxima encarnación,
o morir para siempre
en un rincón londinense,
mientras bebes el té de las cinco,
sentada en el aire,
haciendo honor a tu ingrávida delgadez.

Elías Mejía