TU VAIVÉN

TU VAIVÉN

Tus rodillas
desnudas en el cojín de plumas
y retazos de colores
En cuatro pies tu blancura
En dos racimos
las sortijas de tu pelo encintado
Las manos húmedas
calientes
aferradas a la piedra redonda y larga
Con el aroma del trigo desprovisto de lejía
te llevas mis ojos
al ritmo de brazos y caderas
Secas tu frente con el delantal de flores
Entre nubes aún cavilo en el vaivén
mientras lamo
el sabor del mote que has molido
Entre aromas de noviembre
Allí
las abejas, chinitas,
libélulas y mariposas.
Más allá
el azul y el verde sobre montañas.
Acá
madreselvas
camelias y espinos
enredan su aliento en el pelo del aire.
Pero aquí,
donde el agua canta bajito
y el zorzal incrusta su oído
en las notas del suelo,
mientras el níspero y los retamos
me disparan su amarillo de noviembre,
tu boca mojada
me tiene atrapados los ojos.
Hebras
Girando el huso de madera
vienes a mí.
Con dedos comedidos
ovillo suavidad.
Tu vestido nuevo tejido en Dinamarca
hila transparencia para mi fondo azul.
Leños en la hoguera
bordan sus quejidos de litre y espino.
Hebras de perfume,
rueca en desenfreno,
mientras por la ventana cruzan dos palomas
y la brisa sopla
algodones de agua teñidos de arrebol.


Francisco Carrasco Iturriaga