SÁBADO EN INVIERNO
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SÁBADO EN INVIERNO
SÁBADO EN INVIERNO
El viento golpea machacón sobre la persiana y ésta, sobre el cristal de la ventana de mi habitación.
Una voz lastimera que es canción pero también queja se oye a lo lejos.
Un tono de amarillo gris verdoso lo envuelve todo ahí afuera.
El Sol no se posiciona, está vago, tiene sueño...
Esta mañana no ha querido dejarse ver y ahora, sin demasiado entusiasmo, hace un pequeño esfuerzo.
No te molestes ya, Sol, la tarde comienza a caer por su propio peso, la noche irrumpirá inclemente y sin dar tregua.
El día avanza inútil inundando de sensación de vacío todo a su paso.
No hay concreción, no hay disposición, todo está en el aire; y el aire, enrarecido, no es capaz de jugar limpio. El aire, hoy, sólo nos muestra desaires.
El silencio traspasa y hace eco. La canción lastimera hace rato terminó. Sólo perdura el crujido del viento que, indiscutiblemente, va en aumento.
Y yo aquí, como siempre, envuelta en escalofríos aderezados por el dolor, sigo inmersa en mis nostalgias, mis pensamientos, de lejos rozando el amor, porque ¿para qué voy a engañarme? está lejos el amor... Hoy, al menos, para mí queda muy lejos.
Triste sábado de un triste invierno. Frío, nostalgia y dolor. Soledad y sentimientos ausentes. Dudas, desconcierto, indecisión.
No te molestes ya, Sol, en hacer tu trabajo. Anda, descansa, mañana será otro día. Hoy sólo es sábado y aún, invierno; descansa, Sol.
avesolitaria
shamaim- Cantidad de envíos : 399
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sabra- Admin
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Armando Lopez- Moderador General
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