GÓTICOS SABRA-LIBRO 1

AGONÍA DEL MISERABLE



Lujuria discriminada en la tumba cerrada,
yacen los restos de mi amado y confidente;
sin encontrar paz en los altares relucientes
esmerada vista al infinito que se acerca.

Carcomidos pilares del mausoleo albo,
pareciera que una fiera en celo amenazara
con fuertes lamidos y gemidos emergentes,
donde debiera reinar la paz eterna del alma.

Solo la inmortalidad del nicho se plasma dura,
mármol protector del enemigo que descansa
y no confiere tregua ni siquiera al fallecer;
desnudez paranoica, desgarradora y horrible.

Sosténgase aislados fantasmas irrisorios,
vuestra señal es amuleto de la desgracia;
trasfondo inevitable del enterrado en vida
risa perpleja que rebosa la garganta negra.

Imposible luchar con sables imaginarios,
golpear y arañar la madera noble del cajón;
es mejor emitir mudos ruidos tambaleantes...
quizás así la muerte de cuenta del miserable.


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DESESPERANZA


Me arrastro pesadamente por el fango arcilloso,
mi alma enlodada calla el murmullo eterno;
gris es el silbido que sopla en mi oído atento,
dóciles gemidos mudos yacen enterrados...
vientos de no clemencia desatan tornados.

Estoy agonizando de penas sin resonancias,
ecos repetidos que ruegan por una oportunidad;
mi mano se abre en mil falanges inexactas,
olor nauseabundo en el cementerio del terror...
extremidades que fuerzan la distorsión del dolor.

Triste es el ocaso cuando la espalda lo cubre,
más penoso es el sol escondiéndose apresurado
tras el infinito de inmensidad inmensurable;
losa infértil y fría recubre males y contagios...
cual tumba inmaculada de negros presagios.

Trazos de grafito que en negro se colorearon,
transportan silentes espacios de inestabilidad
semejando una piel de opacos poros raídos;
me hundo más y más en el estremecedor suelo...
jamás brillará ya para mí una estrella en su cielo.


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OTRO HORIZONTE MUERTO...



Murciélagos amparados en mi licuosa bilis,
chillan malolientes con sus colmillos doblados.
¡¡Torpes!! Inútiles alaridos que se retrocan...
¡Ordeno que no escaven este hoyo en mi piel!

Aleteos vanos ensordecen mis aletas,
nadando en los efluvios solo piden socorro
seres pestilentes graneros del mercado
temblando despliegan el signo alado y negro.

Manto estéril que rodea mi garganta,
ave rata que descubre mi gemido sordo;
inclina su torso para poseer este cuerpo
lucha voraz en el infierno dantesco.

¡Soltad el nudo irreversible de mis manos!
Convertiros en ángeles de alas rosadas;
sosegad esos instintos vampirescos...
¡Libertad!... ¡Libertad!... en mi muerte eterna.

Y el viento se llevó mi esencia atrapada,
correrías vanas del mamífero camuflado;
llamas que ahogan, que atrapan, que queman
cenizas yacen al fin en otro horizonte muerto.


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SERÉ PIEDRA Y HOJARASCA



Premura de soles que inunden la magia
poseídas redes en tormentas sigilosas
racimo celestial saboreo sin tregua
cuando te tengo, cuando merondeas.

Descartadas las olas gigantescas y severas
que azotan orillas temerosas de sucumbir;
es tu paso silente y su huella es pesada,
por mis poros las mieses de tu estocada.

Noche siniestra cubierta de lunas
repite su manto, repite su estrella;
para encontrarte necesito mesura,
atajar este rayo en mi plena locura.

Bandada de aves, demasiado vuelo
no tropiezan con las nubes esporádicas
sin esperanzas de recobrarte mi amado
confío en el faro erguido en su costado.

Avance en el espacio de paredes herméticas,
sales sensuales en la espuma que camina,
seré tu sirena que paciente espera...
seré piedra y hojarasca, sensible y serena.


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TEXTURAS OPACAS


Es el terciopelo de las notas,
que enfadadas respiran llanto
no existe más que quebranto
en las ausencias y derrotas.

Es la seda suave y misteriosa,
que viste cuerpos ausentes
de la alegría son renuentes,
de la magia, mariposa curiosa.

Es el tul opaco desvanecido,
protegiendo el grito temido
calor ausente del hielo blanco,
rocío permanente en mi flanco.

Es el gran atuendo ennegrecido,
descolorida trama de redes altas
apretado nudo de hilo retorcido,
gritos que acaparas y exaltas.

Es la tela que siempre se añora,
cual fragancia de gentil señora;
es la muerte que sigilosa ronda
en su mano el puñal se esconda.


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