La tragedia de las hojas

por ESTELA DORADA Lun Nov 03, 2014 6:10 am

La tragedia de las hojas
Charles Bukowski

Amanecí sin sangre. Los helechos también habían muerto.
Las hojas tenían el tono amarillo y triste del maíz.
Mi mujer, como era su costumbre, me abandonó a medianoche.
Era la rutina. Partir dejándome rodeado de botellas:
Ese mar de alcohol con el que conversaba mi desdicha
rodeándome de la inutilidad silenciosa de los hechos.

El sol, a pesar de todo, aún cumplía sus funciones
Alumbrando la carta agrietada de la arrendataria
demandándome el inútil pago inconcluso de la vida.
¿Qué puede responderle un payaso indefenso
sino hablar hasta el infinito sobre lo absurdo del dolor
cuando bastaría explicar que existe y eso duele.

Hoy afilé mi navaja y mi garganta lleno de tentaciones
y hasta recordé que alguna vez había sido joven
y tuve la posibilidad de inventar, crear otros mundos
pero mis ideales fueron arrebatados vulgarmente por el viento.

Esta es la tragedia de cada una de las hojas
de los helechos muertos, mustios, murmurantes.
Y salí al encuentro inevitable de la propietaria
que permanecía en su lugar como la muerte más porfiada
y la mandé al diablo y al infierno con cierto desdén
agitando mis brazos sudorosos en señal de despedida
argumentando que de nada valía el dinero
porque el mundo nos había defraudado a los dos.