El laurel y la ceniza

El laurel y la ceniza

por Juan Antonio Massone del Campo

Academia Chilena de la Lengua



¿De dónde proviene el motivo imperioso o la causa susurrante que, en la palabra poética, encuentra versión de regocijo o revelación de lo profundo?

He aquí un interrogante y el empeño de una respuesta, inevitablemente provisional, que disemina esa palabra venida del silencio, como portadora de un saber recóndito, ofrecida al otro vivir del lector. Eso que mentamos poesía es, tal vez, un instante de convergencia entre lo dispar en un vuelo dispensador de luces entre la sombras.

Tulio Mendoza Belio (Rancagua, 1957) es poeta de concentración sensitiva y sugerentes consideraciones. La palabra de sus libros no ceja de manifestar un anhelo central: el hallazgo del otro y de su correspondencia indispensable. Desacato de la soledad, el poema emprende un viaje de intensidad con el propósito de asir el aura, la materialidad, las destinaciones del espíritu. Vocablos son los cuerpos en su relámpago. Vaya si lo sabe la voz en el vocablo complacido y rasgado en esa su peripecia de conquistar la ilimitación, o, cuando menos, la plenitud del instante.



Hablamos, ayer, por supuesto;

hoy, evidentemente;

Mañana, también.

Tres tiempos para celebrar el asombro

con una misma flor.



Muy pronto, sucede la caída, el vacío con su gélida secuela de ese quedar deshabitado por el zarpazo de la ausencia; de cierta forma trátase de la nostalgia provocada por el bien venido a menos, extrañeza de despertar en el fue, cuando el mundo aprendía a nombrarse en el ritual de concordantes espejos y algo indescifrable, que vertía satisfacción, suspiraba en el abrazo.

Presentes, una vez más, la realidad y el deseo, habría aseverado el poeta español Luis Cernuda. El laurel y la ceniza (2017), la floración y lo mustio, como una seguidilla liada e inexorable. Los poemas de Mendoza, en este libro, se caracterizan por un aire pensativo, casi como el de quien gustara sorprender, en el acto, el secreto repertorio de la existencia. Al fin, el despertar del desencanto: imposible abrazar el todo, si el fluir se lleva plenitudes:

“No hay ninguna posibilidad/ De que se cumplan todos los amaneceres/ Ni que la noche con su oscuridad/ Sea un sol oculto que reclamas”.

Ilusiones desmentidas, con la pena a cuesta en los ojos y un sabor agridulce cayendo de la sombra, como si la ceremonia de vivir la oficiara el destino.