EL AMANECER DE LA POESIA DE EURIDICE CANOVA Y SABRA
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Hongos. Sylvia Plath

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Mensaje por Roana Varela Sáb Sep 14, 2013 10:16 pm

Hongos

De noche, muy
blancos, discretos,
muy silenciosos

nuestros pies, nuestras
narices captan
la tierra, el aire.

Nadie nos ve,
para, traiciona;
los granos abren

paso, los puños
púas apartan
y hojas tupidas,

incluso alfombras.
Mallos, arrietes,
sordos y ciegos,

del todo mudos,
agrandan grietas,
sondean huecos.

De agua vivimos,
de migas de aire,
suaves pedimos:

o todo o nada.
¡Somos tantísimos!
¡Somos tantísimos!

Somos estantes,
mesas, muy dóciles
y comestibles,

entrometidos
involuntarios.
Somos fecundos:

mañana el mundo
será ya nuestro:
ya os avisamos.

Sylvia Plath
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Mensaje por Melancolía Lun Sep 16, 2013 1:47 am

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Mensaje por Admin Jue Sep 19, 2013 7:07 pm

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