CUANDO LOS DÍAS NO SEAN UN PRETEXTO

CUANDO LOS DÍAS NO SEAN UN PRETEXTO

Mal que bien morimos. Mal que bien
para después no saber
qué Dios escondido y cabroncito
nos juzgará el último orgasmo.
Las calles aquí no tienen nombre,
no encuentran la fórmula exacta para irse
y la culpa no la tienen los náufragos,
ni siquiera los presidentes.
Esta mujer que olvidarán amigos míos
ha saltado setenta veces siete estaciones.
Culpable de existir
anuncia un cataclismo en cada puerta.
A dónde irán aquellos frágiles deseos,
aquellas manías de fingir la sonrisa
cuando la sonrisa no es más
que una mueca inconforme.
Un muchacho desnudo y verde
y oportuno
corre por la noche,
grita "abracadabra"
y la mujer
que repito olvidarán
caerá del sueño,
indecente sólo por sentirse igual a los demás.
Pero hay puertas innombrables en el cielo
donde comienza el cataclismo.
La mujer del sueño y el muchacho desnudo
se repartirán el mundo en las rodillas,
porque ¡ay !, Justo Jorge,
si Dios se cansara de nosotros
si nos dijera: " Creced y multiplicaos
hasta reventar"
dónde esconderíamos el miedo,
tanta angustia perruna y solitaria
cuando los días no sean ya el pretexto de vivir.


CLARA LECUONA VARELA