GAZA, SEFARAD

GAZA, SEFARAD

Quitar la vida ha sido siempre un acto obsceno.
como parir en una mesa de hospital lleno de gusanos
vestidos de blanco.

Escapar aullando en el silencio del polvo
–con sésamo y menta en la lengua– gritar
las graves puntillas del comino
las flores de cardamomo que quedaron
en nuestra cocina esperando
el Zaatar de nuestra madre.

Abrir la herida del grillo que anida en el caldo de los viejos
ser el veneno del té a la hora de la Luna
en mi almena sefardí, hacen cuarenta lluvias
cae sangre.

La memoria de los ojos habla el verde del tahine fresco
y la muerte –incapaz de la palabra–
dice lo que no creyó en el amuleto de la sangre
el incendio reduce el rezo a cenizas.

Sylvia Cirilho