ESPECTRO DEL ANCIANO DE LA LÍNEA DIEZ

ESPECTRO DEL ANCIANO DE LA LÍNEA DIEZ

Noto el frío frío en mis manos de triángulos
y observo llegar todos los trenes que soy y me subo
en sus pulmones arenosos sin saber el destino
ni el horario de la lluvia desértica que asoma
más allá de los campos que habito en mi reverso y los muros
de una angosta habitación que fusila la luz de los visillos
cerrados a la tarde constante de la calle donde voces de barro se reúnen
en la mesa plegada del vino a jugar dominó en un tapete de escombro
mientras juegan escondite los jóvenes olivos.

A las ocho cuarenta
los hijos de mis hijos van de mi mano
y borran sus dedos circulares mis triángulos.

Toño Araujo

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